Bienvenida, con un par de papeles cortados y un trozo de papel a semi pintar. Un cigarro prendido entre los dedos, humo encumbrándose hacia arriba, buscando a la loca cabeza hacerla prender, pero es todavía un tanto difícil.
Tantas sillas pero más entes. Tantas palabras pero pocas mentes. Tantas sueltas, tantos dementes.
¡La brutal importancia del hoy!... esto ya huele a pasado.
Miles de implicancias rodeando los viajes, las mil y una cosas que nadie debería saber; lentas frases de somnifería infinita, las claves para hacerlo todo mal. ¡Qué demencial el vuelo de la obra! Si no sangra, no vive.
Habré de escuchar el comienzo de otros miles de nuevos eones antes de entender el tergiversado planteo teórico-poético del tiempo. ¿Quién querría solapar cada propio asunto con una etiqueta de temporalidad? ¡No hay tiempo para detener al tiempo, pero si para analizarlo! Que aburrimiento, otro cigarro en la garganta.
Vuela el lápiz sobre el estropeado papel, mas no encuentra luces en sus senderos; difícil avisar algo perpetuo entre tantas oraciones zozobradas, entre tantas ahogadas palabras, entre vientos cortados, entre negaciones aceptadas. La pantalla no muestra a otros sino los poetas coléricos bajo el contrato de la palabra; no se puede tratar de "hermosear"
…
Después de un par de recitales no muy espontáneos, se escucha a los parlantes crujir, mientras las sillas y los zapatos gimen que todo se acabó.
Otro dulce día bajo el sol.
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“No insista, no hay plata para usted. Chicharrean los tesoros bajo mis manos, pero aún no hay plata para usted”.
Es una cárcel de introspección esta; imposible escapar de lo que aún no se ha hecho. ¿Porqué hay tanto por hacer?
Papeles que vienen y van, sobres de dudosa procedencia, comunidad adoleciendo, todos sollozando, nadie escuchando.
- mándenme lo que les pedí –
Ahora de vuelta a la siniestra realidad.
¡GO CRACK YOURSELVES!
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